声音断在那里，像一
被拉得太
的琴弦终于崩断了，断成两截，断
还在微微地、无声地震动着。
&esp;&esp;她把脸埋
罗兰的
，埋在那个还在往外渗血的伤上，
觉到那
血腥味
她的鼻腔、她的
咙、她的肺，那味
像一把钥匙，打开了她
里某个被她封存了很久的、她以为自己已经不需要再面对的东西。
&esp;&esp;饥饿。
&esp;&esp;那
饥饿不是胃里的饥饿，不是肚
饿的那饥饿，而是一更
层的、更原始的、像是她整个人的存在都建立在这饥饿之上的、没有它就没有她的饥饿。
&esp;&esp;那饥饿在她的骨
里烧，在她的血
里烧，在她的每一寸
肤、每一发、每一个细胞里烧，烧得她浑发
，烧得她觉得自己像几百年前站在火刑
上一样，从里到外都在燃烧。
&esp;&esp;她抬起，看着罗兰的脸。
&esp;&esp;他的脸是苍白的，透着一不健康的、近乎透明的脆弱。
&esp;&esp;他的睫
很
，垂
来的时候在
睑方投一小片扇形的
影，和他活着的时候一模一样。
&esp;&esp;她想亲他。
&esp;&esp;她想亲他的额，亲他的鼻尖，亲他的嘴
，亲他那被荆棘划
来的、还没有来得及结痂的血痕。
&esp;&esp;她想用嘴受他的温度，哪怕那温度正在一
一地散去，哪怕那温度已经不剩多少了。
&esp;&esp;但她没有亲去。
&esp;&esp;因为她的嘴在碰到他的肤之前，张开了。
&esp;&esp;她的牙齿碰到了他的肤。
&esp;&esp;那一瞬间，埃莉诺觉得自己整个人都炸开了。
&esp;&esp;那觉不是痛苦，不是快乐，不是任何一她可以用语言描述的
绪。
&esp;&esp;那是一超越了所有语言的、原始的、本能的、像一被关在笼里饿了一个月的野兽终于咬到了猎
的咙时才会有的、纯粹的、炽烈的、将她整个人从里到外都燃了的满足。
&esp;&esp;他的肤在她的牙齿面裂开了，一温
的、带着铁锈味的涌她的嘴里，
她的咙，她的胃里。
&esp;&esp;那像一条
的河，从她的
尖到她的胃里，从她的胃里到她的四肢百骸，过她的每一骨、每一寸肌
、每一条神经，把她里那个永远填不满的黑
一一地填满了。
&esp;&esp;她
他。
&esp;&esp;她他到想把他吃去。
&esp;&esp;这句话不是一个比喻，不是一首诗，不是一个浪漫的、夸张的、可以用来哄骗小女孩的话。
&esp;&esp;这句话是真实的，是字面意义上的，是她此刻正在
的事。
&esp;&esp;她他，所以她要把他的每一寸肤、每一块肌、每一骨都吞自己的里，让他和她彻底地、永远地、不分彼此地
为一。
&esp;&esp;他的血会在她的血
里，他的心会在她的腔里
，他的骨会成为她的骨，他的会成为她的，他会永远活在她的里，再也不会离开，再也不会死去，再也不会像几百年前那样，在她不知的地方，在她够不到的距离，在她喊破咙也传不到他耳朵里的远方——死掉。
&esp;&esp;她在吃他的时候，一直在哭。
&esp;&esp;泪和血混在一起，从她的
滴来，滴在他的衣服上，滴在地上，滴在她自己的手背上。
&esp;&esp;她的泪是的，他的血也是的，两混在一起，分不清哪一是他的，哪一是她的。
&esp;&esp;她想停来，但她停不来。
&esp;&esp;她想闭上睛，但她闭不上。
&esp;&esp;她想假装这一切不是真的，但她不到，因为她的嘴里有他的味，她的咙里有他的温度，她的胃里有他的存在，这一切太真实了，真实到残忍，残忍到荒谬，荒谬到她觉得自己一定是在一个比噩梦还要可怕的梦，但她醒不过来，她永远都醒不过来了。
&esp;&esp;她的手指在他的上游走，不是抚摸和
碰，而是一更贪婪的、更急切的、像是要把他的每一寸都刻骨里的占有。
&esp;&esp;她摸到他的锁骨，摸到他的，摸到那个被银剑贯穿的伤，伤在她的手指面微微地、无力地搏动着，像一只快要死去的蝴蝶在扇动它的翅膀。
&esp;&esp;她把嘴贴在那个伤上，觉到他的心脏在她嘴的面了最后一，然后就不了。
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