&esp;&esp;他浑
是血，肋骨不知
断了几
，每呼
一
嘴里都会涌
一
血沫。
&esp;&esp;但他还是站了起来，用手撑着自己的
，一
一地从地上爬起来，像一
从坟墓里爬来的尸。
&esp;&esp;他的嘴
还在动，还在念，念那段不知念了多少遍、念了一辈
的祷词。
&esp;&esp;声音微弱得像风
的烛火，随时会灭，但始终没有灭。
&esp;&esp;他的手里不知什么时候多了一样东西。
&esp;&esp;一柄银质的短剑，剑上刻满了密密麻麻的符文，在火把的光里反
一
冰冷的、刺目的白光。
&esp;&esp;罗兰不知那是什么，但他在看到那柄剑的一瞬间，里有什么东西在尖叫，在嘶吼，在拼命地喊“快跑”。
&esp;&esp;那不是他的理智在告诉他，那是他的本能，他的直觉，他作为一个人、作为一个活着的、想要继续活去的生
，在面对某专门用来毁灭他的东西时，自发产生的、最原始的恐惧。
&esp;&esp;执事把那柄银剑举过
，嘴翕动，念了最后一个词。
&esp;&esp;一白光从那柄剑的剑尖来，一极细的、极亮的、像一银针一样的光线，直直地朝着埃莉诺的
刺过去。
&esp;&esp;那光太快了，快到没有人能反应过来，快到埃莉诺甚至来不及抬起手来抵挡，快到连她脸上那个平静的、倦怠的表
都还没来得及变成惊讶。
&esp;&esp;但有人反应过来了。
&esp;&esp;罗兰的比他的脑快了几百倍。
&esp;&esp;他在看到那光来的那一瞬间，整个人像被一无形的绳索猛地拽了一，从埃莉诺的侧飞扑过去，挡在了她和那光之间。
&esp;&esp;银针贯穿了他的。
&esp;&esp;那细得像针一样的光从他的左穿
去，从后背穿来，带着一蓬细密的、雾状的、在火光呈现一诡异的金红
的血雾。
&esp;&esp;罗兰觉得自己的像是被人用一烧红的铁
了一，然后那铁就留在了他的里，
的、沉重的、永远地嵌在了他的骨和肌
之间，
不来，也
不掉。
&esp;&esp;他的膝盖
了。
&esp;&esp;他跪了来，先是右膝，然后是左膝，膝盖砸在地上发一声沉闷的响，像他给这个世界磕的最后一个。
&esp;&esp;他的往前倾倒，双手撑在地上。
&esp;&esp;他听到有人在喊他的名字。
&esp;&esp;那个声音很远，又很近，像是从
底传来的，又像是从他自己的脑里传来的。
&esp;&esp;那个声音在喊“罗兰”，一遍又一遍，声音越来越大，越来越尖，越来越不像一个人的声音，更像是一只受了伤的野兽在叫，在嚎，在发一不属于任何语言的、纯粹的、原始的痛苦的声音。
&esp;&esp;那是埃莉诺的声音。
&esp;&esp;罗兰从来没有听到过埃莉诺发这样的声音。
&esp;&esp;在他十七年的记忆里，埃莉诺永远是平静的、温和的、不远不近的，她的声音像一条永远不会有波澜的河，从昨天
到今天，从今天到明天，不急不缓，不冷不
。
&esp;&esp;他以为她永远不会发任何一超“平静”这个范畴的声音，他以为她的声音和她的人一样，已经被时光打磨成了一件没有任何棱角的、光
的、不会受伤也不会让人受伤的东西。
&esp;&esp;但他错了。
&esp;&esp;埃莉诺的声音像一把被折断的刀，断
的不是光的铁面，而是尖锐的、参差不齐的、能割破任何试图
碰它的东西的碎片。
&esp;&esp;罗兰倒在地上，仰面朝天，看着那片被火光照亮又被夜吞没的天空。
&esp;&esp;树叶在风轻轻摇晃，有几片发黄的叶从枝脱落，打着旋儿往落，落得很慢很慢，像是在犹豫要不要离开那棵
了它们一整个夏天的树。
&esp;&esp;他想起了七岁那年的
烧。
&esp;&esp;那时候他也是这样躺着，浑，意识模糊，觉得自己的像一块被丢火里的木，正在从外到
地燃烧、炭化、碎裂。
&esp;&esp;然后有一只手贴上了他的额，冰凉的，带着苦艾和接骨木
的味，那只手像一冰凉的溪，从他的额过他的全，把那些火焰一一地浇灭了。
&esp;&esp;他想抓住那只手。
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