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    &esp;&esp;德华·霍普最有名的一副画当属《夜鹰》——城市空的街角浸在一片惨绿的夜；明亮的廉价餐厅里，几个人聚在樱桃木柜台一角，神漠然，像被困在透明族箱里的鱼。

    &esp;&esp;贺俊和我，现在也被困在一个族箱里。

    &esp;&esp;那是酒吧街的一家西餐厅，屋垂着并不明亮的钨丝灯。餐的人说话都控制着音量，偶尔传几声朦胧的笑，混节奏松散的背景伴奏，组成音乐的一分。

    &esp;&esp;“你应该早接我电话的。”沉默半晌后他说，“今天一午我都很担心你。”

    &esp;&esp;我抱着帆布袋，盯着面包切片上大小不一的孔，思考哪个才能住得拇指姑娘。

    &esp;&esp;“夏梦，你是个异类。”贺俊把面包篮推到一旁，“我知我们之前有过一些不愉快，但那些都已经过去了。”

    &esp;&esp;他前倾，双手迭，塔般置于餐桌间。

    &esp;&esp;“我能原谅你犯的错，能欣赏你的才华，能教你如何步……”贺俊顿了顿，继续说，“夏梦，我比任何人都懂你。”

    &esp;&esp;我抬起看他，心复杂得像打翻的调盘。

    &esp;&esp;“我愿意和你朋友。”他的态度真诚，嘴角扬起笑意。

    &esp;&esp;“贺俊……”我的声音有些哆嗦，“我们……最多也只能是朋友。”

    &esp;&esp;我动了动咙，咽那句“我永远不可能喜男人”。

    &esp;&esp;“我知。”他释然地耸耸肩，“你可以继续白雪，这并不妨碍我们成为……很好的朋友。”

    &esp;&esp;良久无言后，贺俊轻声开了，语气像是在确认：

    &esp;&esp;“你说呢？”

    &esp;&esp;我的大脑在吵架。低音提琴隐隐的鼓是的忠告，钢琴激烈循环的音小节是康定斯基的油画；萨克斯哀戚的音调是白雪的哭声，镲片聒噪的响振是席勒尖锐的线条。混之，我叹一声小号的鸣，随着空气震动的余波，疲力尽地。

    &esp;&esp;整个餐厅为这场盛大的即兴表演呼雀跃。

    &esp;&esp;贺俊笑了，敲敲桌面，叫我把手伸来。我照指示摊开手掌，接住他轻放上来的拳。一枚凉凉的金属掉手心，我有些无措地想躲，却被他的温度压住。

    &esp;&esp;“空间，艺术的第四要素。”他解释，“远近分虚实，空间有正负。现代艺术，德华·霍普在对负空间的观察和表达上尤为彩。”

    &esp;&esp;我瞥向餐桌上自己发僵的手，正躺着一把银闪闪的钥匙。

    &esp;&esp;“……霍普之所以彩，是因为他画了孤独。”我低声喃喃。

    &esp;&esp;他轻笑一声，将我的手指卷起，握住那把钥匙。

    &esp;&esp;“梧桐路24号，以后我们在那里上课。”