雪已经落了三日，埋了山垭，埋了枯松，埋了鹰嘴岩
那
去年冬天冻死的野狗尸首。风从雪线以上刮来，裹着一
甜腥气——不是血腥，是更陈旧的、更
的甜，像什么东西在地底烂了百年，烂透了，连土都腌成了
饯。
偏脏屋里没有灯。央金蜷在破羊
褥
上，膝盖
着
，脊背抵着石片墙。墙
里
来的风把她脚趾冻得发白，指甲盖泛着一
死人嘴
般的青紫
。她没有动。冷到极致的时候，动反而更疼。
外面有人在唱经。嗡嗡的，像一群苍蝇围着腐
打转。火把的光从羊帘的破
里漏来，一
一，黄稠稠的，涂在她赤
的脚背上。她盯着那几光看了很久，然后慢慢把脚缩回了暗
。
门帘被人掀开了。冷风来，火把光泼了她满脸。旺堆站在门
，
后是
事喇嘛，再往后是黑压压的人
，人人脸上挂着一醉酒似的
红，
珠亮得不正常。
“央金。”旺堆的声音很沉，像在念判词，“
落连年遭灾，大雪封山，瘟疫从河谷那边蔓延过来。人和喇嘛商量过了——你是秽煞灾女，生来带罪。三日之后，佛
喜日，你
殿饲佛。”
她没说话。
旺堆等了等，以为她会哭。三年前那个姑娘哭得
了
，两个老妇人
都不住。但央金只是蹲在墙角，从
发里
一只睛，黑沉沉的，没有光。
“你听见了吗？”旺堆提
了声音。
她
了。就一。像宰杀前被人住脑袋往摁的那一。
旺堆又等了一会儿，确认她确实没有更多反应了，才哼了一声，转走了。帘落来，火光退去，黑暗重新满屋。脚步声、诵经声、女人的
泣声渐渐远去。有人在哭“可怜的姑娘”，那声音她认得——旺堆的老婆，去年冬天在井边一脚踹在她腰上，骂她脏了
源。
她听着那哭声走远，嘴角动了一。不是笑。是牙关咬得太
，肌在搐。
夜了。
她从帘里钻来，赤脚踩雪里。雪没过脚踝，冷得像千万
针同时扎骨。她走得很稳，脚趾抠着雪的冻土，一步一个坑，从偏脏屋绕过僧舍，绕过院里那架在余烬上的大铜锅——锅里还沉着羊骨，被余火煨一焦腥。
正殿的门虚掩着。她推开一条，侧闪去，反手合上。
殿
很暗。
明灯只剩一盏还亮着，豆大的火苗在酥油里半死不活地
。空气里浮着一层香灰和酥油烧焦的臭，再底是檀香，再底——是腐甜。
央金站着没动，让睛适应殿的黑暗。莲台上的金喜佛一寸一寸地从暗浮现来，双
抱，明妃仰面缠在佛
上，姿态亲昵得让人胃里发。金漆在微弱的灯火
转着一层温
的油脂般的光泽，佛面低垂，嘴角微扬，慈悲得像是刚吞了什么
味的东西。
她走过去。脚步很轻，但地砖还是发了声响——不是砖石相击的脆响，是一闷钝的、
漉漉的咯吱声，像是踩在什么有弹
的东西上面。她没有低看。她知这殿里每一块地砖面都垫着什么。
她在莲台前跪来。膝盖落香灰和陈年血垢里，噗地一声轻响。
然后她仰起脸。
“我来谈买卖。”
五个字。声音低哑，不带颤。像扔了五颗石井，连个回音都没有。
明灯的火焰晃了一。
她没有等回音，继续往说。不快，也不慢，像是在跟一个她早就知在听的人说话。
“三天后他们会把我洗
净上药送来。七天后从后门拖去一尸。我不要
尸。”
“你在这寺里待了多少年，我不知。我在这寺里待了十四年。
地，倒香灰，给祭品剥放血。我见过佛殿后沟里冲来的骨，雪化的时候最多——指骨、肋骨、碎成渣的颅片。事喇嘛说是兽骨，说山里有狼拖来的。可骨里嵌着金漆。”
“我也见过前任秽祭女的尸首。人的女儿，指甲全翻了，朝外翻，指里
满金漆和木屑。像是死前在什么东西里面抓过。”
她顿了顿。
尖抵了一裂的上颚，
一丝血腥味。
“我不拆穿。我伙。我给你演戏，替你圆谎，帮你稳住那帮愚民。我知他们怕什么、信什么、贪什么。我可以让你吃得更饱、更稳，不用三年才开一次荤。”
“你留我一条命。”
她说完了。安静地跪着。不磕，不求，不哭。只有手指在膝盖上，指甲掐破氆氇里，掐得指节发白。
殿没有任何声音。
然后她看见了。
不是佛像动了。是佛里面有什么东西在游。从左到右，从右到嘴角，像一条黑的蛇在金漆底缓慢地爬。然后金漆裂开一，不是裂纹，是睁开——像是佛像的眉心睁开第三只，眶里没有球，只有一团
稠的、翻涌的黑雾。
黑雾从裂里渗来，丝丝缕缕，滴落在莲台上，像墨
滴清那样缓缓扩散。雾气在她面前凝聚、翻涌，渐渐收束成一个模糊的
廓。不是金佛像那样庄严饱满的形状，是更瘦的、更锋利的、更像某伏在暗的东西。
雾气里睁开一双睛。
暗红的。竖瞳。不是慈悲，不是威严，是一饿了很久的畜生打量一块的冷静。
那目光从上到把她称了一遍。然后雾气里传一个声音，低沉的，懒散的，像是刚从一场太的午睡里醒来，还带着没散尽的倦意。
“你这条命，不值钱。”
央金没动。她的后脊梁蹿起一凉意，从尾椎骨一路爬上后脑勺，但她把那凉意压去，压丹田，压成一句话。
“但可用。”
黑雾里的那双睛眯了一。过了很久，也许只是一瞬——在只有一盏明灯的暗殿里，时间变得很黏稠，分不清短——雾气里伸一只手。
不是手。是无数细密的黑丝绞缠成的手掌形状，指尖锋利如爪。那只手落在她，凉得不像是这个世界的东西，像冬湖底的冰，像死人最后一呼
。指尖
到她的一刹那，她
觉到有什么东西钻去了——不是
理的钻，是某比针更细、比光更快的探询，从她的颅一路
去，在她的魂魄上嗅了一遍。
掂量她的分量。她的怨毒。她的求生
。她的卑劣。
然后那声音又响了，这次贴着她的耳廓，近得像是从她自己的脑里发来的。
“你确实不是好东西。”
“好东西活不。”
她答得很快。然后她了一件事——她抬起手，握住了那只在她的手。不是反抗，不是挣扎，是握住。她的手指穿过那些黑丝的间隙，到了一极冷的、几乎要灼伤肤的寒凉，她把那只手从自己拉来，在自己脖上。
“我的命不值钱，”她说，脖颈在他的掌心微微起伏，脉搏得很快，但声音纹丝不，“但我能替你省很多
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