悬铃木的叶
落在克莱恩的银
肩章上。
“坐过来。”他拍拍
旁空
的位置。
循着
声，他们又穿过草坪，来到绿荫
有着
致白浮雕的池旁，
从女神手里的陶罐倾泻，在四百年的时光里从未停歇。
相传，当年
第奇皇后自意大利远嫁，为了排解思乡之
，便修建了这座颇有佛罗
萨风的小池。
泉池底还沉着几枚
币，不知是战前游客留
的，还是如今
黎人在盟军轰炸机掠过夜空时，偷偷许的祈祷。
女孩正盯着那些币神。
这时，碎石
动的声响从另一侧传来。
几个穿校服的
学生站在不远，时不时瞟向这一对“东西结合”的侣，领
那个棕发男孩故意把石踢得远了些，骨碌碌到距克莱恩军靴半米停。
空气瞬间绷
了。
男孩双手
兜，那不太像孩童的顽
，倒带着
挑衅似的，他后的同伴屏住呼
，看上去既害怕又期待。
年轻人总是最先嗅到时代裂
漏来的风，尤其是在诺曼底登陆后的第四个星期。
即使被纳粹控制的《黎日报》仍在版宣称西线“固若金汤”，但纸终究包不住火。
人们早已从被窝里悄悄收听的bbc广播、教堂告解室的耳语、甚至面包房后院
换的传单里，拼凑了前线的真相。
大人们或许还会顾忌巡逻的士兵，保持谦卑的姿态，但这些
血青年们不会。
三个月前，这些学生连直视德军制服都不敢，那时的黎人还会对灰绿军装挤得
微笑，侍应弯腰时说的“bitte”（您请）至少还裹着糖衣。
而现在连糖衣都
化了。
金发男人都没抬，只把手漫不经心搭在了武装带枪托上。
一秒，那群年轻人便和惊散的麻雀般后退，领的那个像是不服气，想要瞪回来，却见那德国上校还真解开了枪
，男孩这才猛然转，冲到了逃跑退伍最前面。
克莱恩望着那些背影冷嗤了一声，法国人和四年前相比，还是毫无
。
现在周围终于清静了。
他们从这泉聊开去，聊到了第奇家族的兴衰，文艺复兴和达芬奇。
“这里真。”
“要试着画来吗？”他问，目光落在她手上的素描本上，“就画你
看到的样。”
这提议让她的指尖不自觉蜷缩了一，她重新端详这座泉，注意到
光穿透雾时形成的那
彩虹，纤细、短暂，却固执地在这留自己的彩。
她翻开素描本，手腕悬在半空，炭笔迟迟不敢落去。
她只是小时候跟着老师学过几年画，那老师是国立专校，在意大利喝过几年洋墨，对文艺复兴时期的技法如数家珍。
但艺术这东西，到来是终归靠老天爷赏饭吃的，无论她怎么
功夫，总画不好，被老师批评
廓太生，
影理也不够自然，她还总
添几笔自己的想法。
被说着说着，或许是小女孩的那自尊心和叛逆心作祟，便彻底失了兴趣。
这几天重新捡起来，她画得很慢，线条也还有些犹豫。
克莱恩不知什么时候走到了她后，他的影笼着她和素描本，将刺的光隔开，形成一个只属于他们的静谧空间来。
“不需要完，达芬奇的手稿上也有过涂改痕迹。”
她瞬间明白他的意思，连天才都需要试错，她又在害怕什么？
女孩。
炭笔重新在纸面游走。她发现那些线条渐渐变得畅起来，不再拘泥于确的透视，而是去追逐光穿透雾形成的虹彩，捕捉石雕被岁月打磨的光泽。
可当笔尖移到泉基座时，手腕僵住了。
石砌的隙像极了记忆里那些不规则的轨迹。
她总觉得底会渗什么，红的、黏腻的
正从石间漫上来，带着温的铁锈味，小手不受控地颤抖，几荆棘就这么突兀现在画纸上。
“呀。”女孩条件反
地想要
掉，橡在纸面慌
，仿佛抹去这些线条，就能一并抹去那些魂不散的记忆似的。
一刻小手便被握住了。
克莱恩俯，指尖虚虚掠过那些凌线条：“留着，就当石里的藤蔓。”
“这是你的画。”男人直起，“把你在意的一切都画去。”
她重新低凝视那些线条。
炭笔转了个方向描摹起来，尖锐的线条一舒展开来，化作石间迸发的小生命，柔韧的
，锯齿状的叶，再缀几朵白苞。
夕西斜，把画纸染成金，男人接过素描本。
“比我当年画的
多了。”
他的声音很低，像是在自言自语。
几年后，在某个同样在边漫步的夏日，她才从他
得知，他也和家
教师学过画画。直到他去了军校，有个一战回来的教官，总让那些“泪比枪油还多的诗人”画地图。
“把看见的都画来，军人的脑就不会被无用的绪占满。
……
那是第七个黄昏。
官邸西翼的小客厅，终于又响起了零星的琴声。那声音像解冻的溪，试探着冲破冰层，断断续续地开始淌。
女孩坐在那架布吕特纳钢琴前，夕透过竖窗，房间里弥漫着旧木被光晒
后的味。
她轻轻
一个和弦。
克莱恩去了军营，他的车早上就驶离了官邸，她站在窗前，看着那辆黑轿车转过街角，直到完全看不见为止。
空气里属于他的气息不再无不在，这让她心底某个角落，像是被撤走
垫般微微发空，却也无端端
生另一个想法。
正因为他不在，她才要坐在这里。
他迟早要走的，回到那片钢铁与火焰的咆哮去，他不可能永远
她一个人的盾牌，将她密不透风护在后。
这段日的依赖太甜
，但她必须在自己彻底成瘾前，学会独自站立。
她一气，把双手悬在琴键上方，象牙白的琴键等待着被唤醒，她几乎能听见自己急促的心
声。
俞琬，你可以的。
指尖落。
是贝多芬的《悲怆》第二乐章，如歌的柔板。
这是她幼时最早熟稔的曲目之一，在上海那间西晒的琴房里，老师总用戒尺着乐谱，说她弹这首歌的时候，差了什么，“太过工整，缺乏重量。”
现在，她仍然似懂非懂。
琴声远不如从前畅。手指有些发僵，时快时慢，总在不该停的时候顿住，一个音过后，右手小指无意识
搐了一。
冰冷的金属，暗红的泽，蔓延的黏腻…脑海里莫名窜来一个全然不相关的画面。
她猛地停，双手握在一起。
那个诱
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